Aqui está um resumo:

Um bonde de São Francisco leva 60 pessoas. Este blog foi visitado cerca de 1.700 vezes em 2011. Se fosse um bonde, eram precisas 28 viagens para as transportar.

Clique aqui para ver o relatório completo

Tenho vivido assim. Em alguns segundos de tempo, o tempo me lembra de sorrir para ele e  ele me elogia. Fizemos um acordo pelo sorriso de viver em liberdade. O tempo é o tempo, e eu sou eu , porém sorrimos e seguimos.

Sinceramente, também acho que ele tem suas crises e nesses momentos o limbo se distancia e a realidade cinza e tensa, ocupa minha “sala de vida estar”. Estar com elementos ao redor às vezes sugere um centro, uma busca, um caminho, uma certeza. Eu posso ter as minhas, mas não posso colidir com o tempo e com resto do mundo “ao redor”.

 Foto: Pedro Belasco

Esses momentos de nitidez, e os momentos com o espelho são como imagens refletidas em gotas de água. Quando a gota cai no chão, a beleza desaparece e resta apenas o sinal de que ela caiu ali. No minuto seguinte o tempo faz sua parte e logo a água evapora.

Meu sorriso é feito de gotas de orvalho. Ele aparece em algumas manhãs.  Meu sorriso é como gotas de sereno. Nem toda noite ele cai.

Não me deixe sem sorrir.

O espelho pode ser quebrado

E o Tempo (…)  posso transformà-lo em samba.

]]> http://amazonafrica.wordpress.com/2011/11/11/ao-redor/feed/ 0 Don Perna 6118367159_56e3fc766e http://amazonafrica.wordpress.com/2011/10/02/o-fogo/ http://amazonafrica.wordpress.com/2011/10/02/o-fogo/#comments Sun, 02 Oct 2011 23:55:42 +0000 amazonafrica http://amazonafrica.wordpress.com/?p=520 ]]> lenha, caldeirão , colher de pau e fogo

muito fogo

feijão fradinho
vatapa
cana
bala
feijão preto
farofa
frango
pimenta
quiabo
arroz
rapadura
pipoca
milho branco

gente preta
gente minha
coisas lindas
tambores
flores
pretas velhas
riso
mais riso
gargalhadas
panos
olhos coloridos
rima
rimadores
cores

corres

Mestres da Terra
do cosmos

Africa,
meu lugar
meu ideal
minha alma esta zelada
guardada
abençoada

e na fumaça da noite a pele descansa
mas a chama continua acesa

o fogo não se cala

CARURU na CASA DO BONECO- ITACARÉ-BA

Eu marco minha guerra com o tempo. Não aceito, não perdoo, não paro. Sim, eu sigo, eu posso recomeçar. Eu estive com o tempo antes e conquistei com ele a busca pela sabedoria. Tudo foi nos drinks ilegais, nos amores imorais, na sinceridade dos segundos, ganhei de ti o meu Talismã dos Erons.

Aprendeste comigo a travar suas guerras e por isso terás que respeitar o campo de batalha. Não vou partir sem asas. O casulo se abriu. Quaisquercoisas de asas. Qualquer coisa que voe. Me calei quando as cores caíram, era cinza, era sem canto, sem voz, sem vida. Mas as cores estão voltando, a fumaça vem se espalhando no trilho. Fogo no pavio, forno em chamas, e o trem estáchamando. Ele me convida mais uma vez: “Estamos de partida querida fuga”. Frase abençoada do meu parceiro Davi Zulu. É com essa frase que nesses dias baianos escuto as folhas movidas pelo vento, o tempo todo ele assovia seus silêncios e presto atenção em cada pausa, e em cada play….

Itacaré-BA

Casa do Boneco

Esse video me lembrou uma palestra que assisti do Caco Barcellos no ano passado na Feira Pan-Amazonica do Livro. Era sobre suas vivencias com a terceira geração do tráfico no Rio. Era para fazer seu livro. Certo dia um dos traficantes chegou até ele e disse:

- Otário( ele era chamado assim), diz pra mim? Porque quem mora no asfalto tem duas mães e eu não tenho nenhuma?!

Minha mãe já foi diarista e amarga até hoje a desilusão de um grande amor. Meu pai não foi um bom pai, nem um bom companheiro. Fiquei pensando e tentando achar uma relação entre esses fatos; a diarista do video, o traficante sem mãe, o que penso de familia e a memória do que seria felicidade.

Eu posso entender o disfarce do tempo. Aprender e viver o seu segredo. Seu mistério oculto. Posso ser diarista de um sorriso, de um amor verdadeiro, posso ter a fé que movimenta a vida. Entre todos os personagens da lista,  me pareço com minha mãe, me sinto como uma diarista.

Nos ultimos anos, mesmo errando em alguns pontos ( não vou me chicotear), trabalho todos os dias  para manter vivo a idéia de uma familia, ainda que a distância seja fato determinante na minha condição solitária de compreender e viver familia.

Sem lamento, sem massagem, vivo limpando meus olhos, vivo comigo mesmo, vivo querendo evoluir pra se chegar a algum lugar em que não esteja sozinho. Estar comigo mesmo ainda é a melhor forma que encontrei de ficar vivo. O risco é alto, tanto quanto o meu corre do dia a dia.

No ultimo mês vivo o duplo sentido da poesia. Uma poesia que cheira patcholi nas batalhas da semana, e um chorume nos dias de domingo. A saudade me leva ao fundo de luzes solitárias. São as luzes do meu toca-disco naquele quarto escuro.

E quem se importa??

Segunda-Feira será mais um dia de diarista e devo precisar limpar a casa do seu mau humor, da sua falta de amor, ou do simples devaneio da sua bebedeira. A roupa suja da saudade e a nudez das nossas duvidas. Devo limpar a sua e consequente a minha, já que compartilho da dança da vida com os meus e com os seus. Por um segundo em meio a tudo isso, eu penso; Serão os nossos?

E se o traficante do morro não tem mãe, e o provável branco do asfalto tem duas. E se a diarista sente saudade do interior. E se o interior que ela diz é espelho do seu próprio interior. E se a saudade é fato vencido na terra da vaidade. E se o tempo, esse maldito deus é cúmplice da sua falta de amor em pequenos gestos que aguardo todos os dias para me satisfazer. E se tudo aqui não passa apenas de palavras e nada vai fazer sentido se eu apenas me calar e não me deixar enganar. O caminho é frio e solitário, eu sei, e o que preciso é não ter amor por alguém, mas viver pelo “nóiz”. Pois se hoje eu decido ainda te amar é porque sou fraco e não consigo vencer esse deus. Essa esperança que tenho não é sua, nem do traficante, nem do diarista. Essa esperança que tenho é só poesia. A vida de verdade está lá fora e tudo que preciso para vive-la não está em você, nem nesse vídeo, nem nessa saudade.

O que tenho que admitir é que não sei por onde ir e preciso tatear esse mistério e se por algum acaso eu estiver errado, tudo apenas não passou de um desabafo e uma tristeza profunda que devo curar numa próxima música, numa pŕóxima cama ou numa próxima mentira.

Obs: O vídeo me fez chorar!

Precisava desenhar o pensamento
Derretido em tolice. Estava ansioso.

Os seus lábios fingiram me beijar. Eu me lembro.
Não beijou.

Havia vento,
sempre o vento.

Havia meu olhar, sua pele, tu estavas de costas.
Acho que olhei demais,
lentamente eu vi o vestido se desmanchar

A nudez…..Essa era toda sua.
Mas era…Estranho…Belissíma,
mas muito estranho.

O seu salto era dourado.
E o resto todo cinza.

Excitação. Aceleração. Tentativa de movimentação.

Minha Certeza.

Paralisação.

Estamos num prédio. Estamos no alto.
Mentiras ou verdades, planos plenos, alturas e vaidades.
Parecia mesmo que tu iria pular.
Não via nada, não via altura.

Apenas sentia o vento.
Sempre o vento.

Nudez.

A silhueta escura. Definições geométricas.
A dança dos búfalos, serpentes….A dança…A dança da vida.

Por que um salto? Por que dourado? Talvez exista algum significado…

A dança prossegue, não posso me mexer.
Ainda penso em búfalos e serpentes.
Ainda te vejo de costas.
Ainda te vejo serpente.

Longa e intensa, a posição ainda era como um pendulo.
Tocava os seus próprios pés. Esfregava seu sexo em mim
A força do desejo não coube em meus lábios.
Não conseguia me mexer.

Seus gemidos…A trilha do vento.
Ecos do prazer transformavam-se em tempestade.
Sede, fome, raiva, essência em aplausos  e raios.

O trovão trouxe o silêncio.

Distanciou-se, desceu do seu salto dourado.
Seria um pedestal?

Tudo passou a ser cinza. Pegaste  na minha mão.
Me sorriu, eu te acompanhei.

Acho que pulamos de um prédio.

Acordei.

-Vou fazer seu café!

O caminhos de um preto velho ou de um velho preto é sempre o mesmo. Sempre é do mesmo jeito. Um tipo escuro, magro, de barba por fazer, os fios brancos são aos montes, se perdem entre o rosto e as dredas que lhe cobrem a cabeça. Quem olha de longe pensa que ele está sozinho, admira,  e respeita e a comodidade desperta esse “achismo”. Acham que ele está só.

Já fazem quase quinze anos e venho aprendendo um pouco sobre a loucura dos Griots. Sua busca, seus pensamentos, sua forma de ver e ser o mundo que precisa. Em todas as palavras que esse Griot,  esse velho preto ou esse preto velho, me disse, eu acredito. Talvez seja porque também acho que dizem o mesmo sobre mim.

Para os outros, o egoísmo sempre será uma explicação. E a verdade é que não há egoísmo. “A gente nunca está sozinho. A gente sempre está com a gente mesmo.”

Eu estou comigo mesmo. Por mais dificuldades, tristezas ou fome, a gente não sai do nosso caminho, da nossa trilha. Todos precisam fazer sua própria trilha. Eu já saí de algum lugar um dia, saí para pensar e atuar na minha trilha. Quem sabe, ser um Griot um dia, ser um velho preto ou um preto velho, melhor.

Às vezes a gente olha prá gente mesmo e não vê tristeza. Eu olho para os nossos pretos velhos ou nossos velhos pretos e vejo apenas um certo desapontamento porque poucas pessoas enxergam o que ele enxerga. Sinto isso com os olhos assim como, na mesma medida, eu sei que ele está com ele mesmo e nisso vejo tranquilidade

O homem livre, planta baobás. Ele cuida da sua terra, do seu bichos, ele caminha pelo mundo quando é chamado, ele fala e vive o que deseja, ele volta para sua casa, ele tem filhos, ele tem família. É dessa forma que vejo os pretos velhos ou os velhos pretos desse mundo, presto atenção, para cometer outros erros, encontrar outros acertos, buscar o cada um que me cabe.

Ato2

Tem certos tipos de amor, tipo caderno ortográfico. Sabes? Passa-se mais tempo para tentar corrigir alguma coisa do que curtindo o que já está duplamente combinado e corrigido.

O  amor que sentimos nesse mundo é muito órfão de referência. Deixar de ser para amar, amar e deixar de ser. Pensar nas complementações de cada um,  cada um com seu interior. Até que ponto precisamos ser completos? Ser completos prá quem ?
Hoje em dia enxergo o grande segredo. Procuro essa linha quase invisível. Posso confessar todos os meu pecados. Eu aprendi isso. Posso ter todos os corpos, todos os drinks, posso ter todas as festas. Eu já tive algumas realizações pessoais. Mas nada se compara com a minha capacidade de sonhar em ter meu filho “no meu corre, um corre que acredito que é maior do que eu, do que ele ou noiz.”

Se tu amas, ama quanto? Tem definição? Está disposto a mudar por isso? Eu não aconselho. Mas tente, viva! Estude as possibilidades. Não existe felicidade plena, existem gotas de felicidades, e tem horas que a torneira fecha.

Eu sei da poesia de entender , as escolhas e o tempo do mundo, quase o mesmo tanto que entendo e sei o que é solidão.  Sabedoria demais prá se viver sozinho é não sair do lugar.

Obs: Esses dois textos já estavam semi-pensados-anotados (costumo anotar palavras chaves de assuntos que quero escrever) . Eu os usei eles aqui  baseado numa conversa com minha querida e amada amiga Mari Valença. Sempre é muito bom falar com ela, positividade nordestina.

A fé também não era artigo de luxo, mas era a válvula que pulsava a vida. Apesar dos cabelos brancos e do tempo, ainda hoje ela, a fé é a minha única arma atualmente. No fundo de tudo, do que sinto saudade mesmo, não é daquela casa, daquela batucada, mas sim de todas as batucadas que vivemos em mim ou em ti ou em nós. Eu sinto saudades dos meus outros “eus” , dos seus outros “eus”, e tudo que sinto saudade é vivo e me permite me sankofar.Eu posso voltar, mas não posso perder a fé, não posso perder nada.

A nossa sintonia é a sintonia do universo, é a sintonia da natureza e nossa certeza não é escrita, nem desenhada, nem falada. Ela é vivida. Por isso agora eu estou contigo e principalmente comigo.

Quando os nossos tambores zoou
E a dama de paço girou
Meu estandarte brilhou
Porque sou Nação Nagô
Vem Nação Estrela Brilhante cantar
Bate forte os nossos tambores
Rufa a caixa, mineiro e ganzá
Joventina Erundina não deixa o tambor se calar

Mestre Walter- Nossos Tambores -

Nação de Maracatu Estrela Brilhante

Mas infelizmente hoje eu vivo apenas a metade de uma vida. Hoje eu sou meio pai, e não é pela incapacidade de amar, mas pela verdade absoluta da distância.

Nenhum amor no mundo deveria viver sem a sua metade. Nenhum amor no mundo resiste às lágrimas de uma saudade.

Mas todo o amor do mundo é menor do que eu sinto pelo meu Ébano Odara.

No ultimo ano, certos tipos de atenção e alguns cuidados para com o amor distante, passaram a ter dias especiais, dias  com muitas lágrimas. São quase todos os domingos que me reservam um momento de choro.

Apesar de ser um só caminho, ainda que solitário, às vezes, certas lágrimas nunca vão me deixar sozinho.

Aventureiro e viajante como sou, contraditoriamente eu anseio por uma família que se reúna aos domingos. Em alguns sonhos eu vejo as crianças correndo no quintal (Ébano está no meio delas). Acordar tarde, mesa cheia, receber os amigos, um amor verdadeiro prá me sorrir enquanto eu faço almoço…. São tantos sonhos…..

Tem que ser, tem que ter
super-amor, super-saudade, super-fé
super-pai

Eu já estive aí desse lado e assim como tu, te quis por um dia, por uma hora…Eu sou a favor do tempo nesse tempo e a minha condição de felicidade era poder gozar contigo apenas mais um vez. Tu vai sentir uma vontade de repetir a música, vai se arrepender por achar que poderia ter sido melhor, vai lamentar por alguns dias e as ventanias te chamarão novamente, a solidão do inverno castiga, perturba, a solidão do inverno é feita de mentiras para você se sentir aquecido, são cobertores de jornal.

Aproveite o momento, eu já estive aí desse lado e não existem formas verdadeiras de amar, tudo não passa de uma invenção das estações de inverno, tudo se resume em não se adaptar à solidão.